Проза, поэзия

Ночь… Она ворочается в постели, сон никак не приходит. В голове целый клубок мыслей.
Ей нужно принять решение. Ее муж, такой любимый и родной, бросил ее. Ушел к другой.

Гордость велит действовать. Что бы от него, от этого изменника, у нее ничего не осталось.
Упакованы все его вещи. Завтра она их выбросит. Не станет звонить и просить забрать.
Большие черные кульки в прихожей хранят в себе много дорогих сердцу вещей.
И фотографии, которые она когда-то заботливо сортировала по альбомам… И подарки…

Шел второй день декабря. На улице падал крупными хлопьями снег, ветки деревьев покрылись инеем и сверкали в свете утреннего солнца. Я осторожно шла по заботливо расчищенной дворником тропинке, и тянула за руку идущего позади меня сына.

- Солнышко, давай быстрее! Мы опоздаем! – подгоняла я ребенка.

Но малыш так увлеченно разглядывал зимний пейзаж, что не обращал на мои просьбы никакого внимания.

- Мама, а снег белый потому, что падает из облаков? – он выдернул свою руку, и, нагнувшись, ухватил обеими ладошками пригоршню чистых крупинок.

Вы когда-нибудь были на казни, только не отъявленного преступника, маньяка и убийцы, а на казни маленького, ни в чём ни повинного ребёночка, с пухлыми ручками и щёчками, и с пушистыми волосиками на головке? На казни ребёночка, который любит свою маму и доверчиво прижимается к ней, а мама сама приносит его на казнь, потому что ей так удобно. Поверьте, если вы на ней побываете – это будет самым страшным воспоминанием вашей жизни.

А видел ты, как разрывают на куски
В утробе не рожденного ребенка?
Без страха, сожаленья и тоски,
Его на части рвут, как бумажонку.

Его душа тебе была верна,
Она к тебе, к родителю, летела,
Была в тебя всецело влюблена,

В семь часов звонит будильник. Она идет умываться. Из зеркала смотрит на нее симпатичное лицо с веснушками.

Сегодня у нее день рождения. У кого-то положено, чтоб в этот день муж первым вставал и дарил с утра подарки, но она не любит, когда муж видит ее заспанной и неумытой. А подарок он обычно дарит вечером, так что она весь день живет ожиданием сюрприза.
Алинка сегодня у бабушки, так что в садик не вести.

Печально с неба падала звезда,
Она летела в космосе, сгорая.
Ей не сиять теперь уж никогда,
Решили за нее, с небес срывая.

История основана на реальных событиях.

В холодном УЗИ кабинете
Поставили точный диагноз:
"Плод мертвый".
Нет жизни на свете!
Убили практически разум!
Убили! А сердце не верит,

Пролог

Я слышу детский плач в ночи:
Ребёнок плачет. Нет! Кричит!
Один и тот же вижу сон:
Как будто снова во мне он.
Но этого не может быть –
Я не смогу уже родить.

***

На улице пляшет дождик. Там тихо, темно
                                    и сыро.
Присядем у нашей печки и мирно поговорим.
Конечно, с ребенком трудно. Конечно, мала
                                  квартира.
Конечно, будущим летом ты вряд ли поедешь
                                     в Крым.  

Отрывок из повести "Аэропорт" американского писателя Артура Хейли.

– А вы, кажется, не ходок, верно? – заметил Димирест. – Я хочу сказать – не любитель бегать на сторону. Я видел, как вы на отдыхе сидите, уткнувшись в книгу.

Тьма.

Темно, тепло, сыро... одиноко...

Мерные удары где-то вдали: "бом-бом-бом"...
Сумрак.

Малыш не мог пошевелиться, но, тем не менее, он, будто пробуждающееся от зимней спячки дерево, медленно приходил в себя.

- Вы беременны. Сохраняем или удаляем? - баба в белом халате равнодушно глядела на меня усталыми глазами.

"Интересно, скольким женщинам сегодня она задала этот вопрос? И сколько смертных приговоров было подписано после него?" - подумала я, покачав головой.

Я появился совсем недавно. Сейчас я сижу у мамочки в животике, но через девять месяцев я появлюсь на свет. Мне тут так хорошо и удобно! Мамочка заботится обо мне, часто она включает спокойную музыку, и я наслаждаюсь вместе с ней и иногда засыпаю. Каждый вечер приходит с работы папа. Он обнимает мамочку и гладит животик, в котором живу я. Когда я появлюсь на свет, у нас будет самая счастливая семья, я ведь уже так сильно их люблю!